Digo lo que pienso

No es lo mismo ser sincero que ser deslenguado. Esa sutil distinción semántica no la entienden algunos que blasonan de sinceridad cuando lo que tienen es una pésima educación y desconsideración hacia el prójimo. Envenena Ponzoñón:

«Yo digo lo que pienso», nos subraya 

doña Qué Chula Soy con narcisismo, 

y suelta a tutiplén cada aforismo 

que al más pintado lo despinta y calla.

Quien no es capaz de mantener a raya 

su lengua, ¿en lo demás no hará lo mismo? 

Y quien equivocó en su catecismo 

las frases ser sincera y ser canalla, 

¿será persona o perro? ¿Ladra o piensa?

En fin, yo pienso que ¡maldita labia 

la que es no a hablar, sino a morder propensa!

Por eso, ¡zape! al que en hablando agravia, 

pues más que herir, dará una alergia intensa; 

más que opinar, nos pegará la rabia.

Leetrilla

Ponzoñón y Filosón, coaligados para envenenar a todo quisqui con una letrilla cáustica:

Yo un videojuego lo fundo 

en que, al menos en mi caso, 

cuantos más mundos me paso, 

más paso de todo el mundo. 

¡Cómo aprendo! ¡Qué fecundo 

subir al nivel siguiente 

(mientras baja el de mi mente) 

cuando cargo mi bazooka 

y tiro porque me toca!

¿Qué más da si, ante el arrobo 

que me produce la tele, 

de un lote me da un telele, 

del que me quedo bobobo? 

Tanto me engancho y me alobo 

que es faltarme y darme el mono. 

Y en ese caso me entono 

con rayas de telecoca 

y tiro porque me toca.

Me hinco grapas en el pie, 

en el pezón o en el nabo 

y enseguidita lo grabo 

y lo cuelgo en Interné.

Hago el ganso, ya lo sé, 

y como quienes lo saben, 

por más grapas que se claven,

no me ganan a más oca, 

yo tiro porque me toca.

Disuelve fronteras tanto 

el idioma del alcohol 

que hay quien bebe en español 

y vomita en esperanto. 

Por eso nunca me achanto 

si, ante mi gran borrachera, 

todo güisqui va y se entera 

del placer que me provodka, 

el tirar porque me todka.

La partida ha terminado, 

y si del tiempo que ha huido 

no aprovecho ya el perdido, 

tampoco tiraré el dado; 

que este mundo desquiciado 

a quien busqué las cosquillas 

me sacó de las casillas 

de mi juego de la oca 

y tira porque le toca.

Día festivo: un poema de Quevedo

Decía mi padre, ante los aspavientos que hacíamos al hallar un gusano en una castaña y los remilgos que hacíamos al comernos otra, que no temiéramos comernos el gusano, porque el gusano, que solo se alimenta de castaña, sabe a castaña quintaesenciada, a lo mejor del fruto. Ahora me doy cuenta de que pensaba como Quevedo cuando, en los tragos de vino, toleraba a los mosquitos difuntos en el generoso caldo:

Tudescos Moscos de los sorbos finos, 

Caspa de las azumbres más sabrosas, 

Que porque el fuego tiene mariposas, 

Queréis que el mosto tenga marivinos.

Aves luquetes, átomos mezquinos, 

Motas borrachas, pájaras vinosas, 

Pelusas de los vinos envidiosas, 

Abejas de la miel de los tocinos,

Liendres de la vendimia, yo os admito 

En mi gaznate pues tenéis por soga 

Al nieto de la vid, licor bendito.

Tomá en el trazo hacia mi nuez la boga, 

Que bebiéndoos a todos, me desquito 

Del vino que bebisteis y os ahoga.

Contrastes

Alacráneo nos pinza con su crudeza:

Murió su padre y el dolor fue largo, 

sincero; pero al conocer la herencia, 

el gozo quitó el sitio a la dolencia 

sumiendo tanta lágrima en letargo.

Esta misma alegría, sin embargo, 

le dio remordimiento de conciencia. 

¿Pues en qué alma cabría, en qué existencia 

sentir un sinsabor tan poco amargo?

No te atormentes, hombre. Sé que duele 

ver tan vecina al malestar la fiesta. 

El alma a veces es como un pelele: 

la llevan y la traen. ¡Qué vida esta!

¡Que exista una tristeza que consuele 

junto a un tibio placer que nos molesta! 

Romancero posmoderno

Alacrón acude a las fuentes romanceras viejas para iniciar un corpus posmoderno de romances:

Aburrido estaba el mozo 

y a Internet acude aprisa. 

Chatea que te chatea, 

se topó con una niña.

―Mis cabellos son de oro, 

mis dientes de perlas finas, 

en mi piel cruje la seda 

y en mis ojos nace el día.

―Yo mido metro noventa, 

y el gimnasio es mi guarida; 

cuando no levanto pesas, 

mancuernas levantaría.

Se citaron en un bar 

que a tabaco rubio olía.

Ella iba de morado 

y él llevaba gorra lila.

Llega uno, llega otra 

y entrecruzaban la vista; 

se buscan y no se buscan,

se miran y no se miran.

Ven las señas que se dieron, 

mas no aciertan con las pintas, 

que Internet hace decir 

alguna que otra mentira. 

―¿Tú eres el metro noventa?

―¿Y tú eres la que decías?

―¿Dónde está tu musculamen?

―¿Dónde están tus perlas finas?

―¿Y qué es esa panza enorme?

―¿Qué son esas espinillas?

Y así hilvanaron preguntas 

con bebidas, las bebidas 

con historias de alma adentro  

y las historias con risas.

Y si daba calorcito 

teclear sobre una silla, 

más sabroso es el calor 
que se encendía en sus risas.

Siete palabras al azar

En cierta ocasión, un vate propuso a mis alacranes que compusieran un soneto a partir de siete palabras aleatorias. Dichos vocablos, pronunciados al azar por siete bocas inocentes, resultaron ser los que siguen: piruleta, resistencia, venturoso, ruiseñor, palabra, niebla y venturoso. Esto les salió:

La vida es una dulce piruleta

que lame el tiempo como buen goloso;

se zampa cada sueño venturoso

y siempre quiere más, nunca está a dieta.

Sin que opongamos resistencia o treta,

nos chupa, nos desgasta sin reposo

y vuelve nuestro cuerpo antes lustroso

en niebla al sol, en humo de escopeta.

Del ruiseñor pervive la armonía,

pervive la fragancia de la rosa;

de mí, cuando la tumba se me abra,

habrá una flor sobre mi carne fría,

encima de mi carne habrá una losa,

y encima de mi losa, una palabra.

Profesiones de hoy

Alacrante se cubre de gloria en este repasito a profesiones actuales; está extraído de mi novela Videojugarse la vida:

Con pintor que le echa jeta 

y expone en Louvres y Prados 

excrementos enmarcados 

en metálico o en tarjeta, 

y aun fardando de paleta, 

no deja de ser paleto, 

no me meto.

Con autor que sin ambages 

se granjea nombre y fama 

trillando la misma trama 

con distintos personajes, 

y obtiene, entre otros fichajes, 

un sillón del alfabeto,

no me meto.

Con cantante cuyo cante

cree triunfar como roquero 

sin saber que es el dinero 

quien lleva la voz cantante, 

y si él posa por delante, 

una voz canta en secreto, 

no me meto.

Con actor que, codo a codo 

con el mundo cultural, 

se juzga intelectual 

y cree que enseña a su modo 

porque nos lo enseña todo 

conforme exija el libreto, 

no me meto.

Con cocinero tenido 

por poco menos que artista 

y, halagándonos la vista, 

al par que tacto y oído, 

nos deja ayuno el sentido 

que más importa al coleto, 

no me meto.

Con futbolista simpar 

que, aunque pase un bachecillo, 

si es suplente en el banquillo, 

en el banco es titular, 

y no deja de ganar 

gane o pierda en cada reto, 

no me meto.

Con muchacha bien pagada 

por la prensa carroñera 

porque afirma ser la nuera 

del primo de la cuñada 

de la sexta divorciada 

del sobrino de su nieto, 

no me meto.

Neptuno

El dios Neptuno reina en los espacio siderales, en opinión de Ponzoñón:

¿Y qué pesca el dios Neptuno

en el siglo Veintiuno

por su océano espacial?

Lo que son Piscis, ni uno,

solo algún inoportuno

satélite artificial.

Borrón lírico

Pincelada de Candidalgia en un bordón:

Bosque nocturno.

mece el miedo las hojas

y ulula el búho.

La vida humana

Biografía de todo hijo de vecino, y eso cuando es larga. Es de Filosón:

Primero se nace,

segundo se pace,

más tarde se hace,

y al final, se yace.

Chaladura

Este alacrán no sé si es de Candidalgia o de Filosón. Uno y otro son alacranes bien dispares, pero los versos son tan inclasificables que no sé:

Sobre el murmullo del arroyo frío,

ruiseñores cantar, volar jilgueros

vi blandos himnos dedicando a Eros

en la enramada del boscaje umbrío.

Dentro del agua, como juega un crío

cuando su madre lo ha metido en cueros

en la bañera, comencé a romperos,

tenues imágenes del rostro mío.

Y fui feliz con ese chapoteo,

ese reír con material de llanto,

y aunque extrañara o pareciese feo,

seguí, seguí tejiendo el mismo canto

e hice caso siempre a mi deseo:

¡era tan grato suicidarse tanto!

Soneto rabioso

Cuando el diablo no tiene nada que hacer, con el rabo mata moscas, dice el refrán. Los alacranes, cuando no tienen nada que hacer, versifican sin ton ni son, como en este aguijón de Chis, el locuaz:

Rémora torpe de cargado barro

que roes mi musa con tu cruel modorra

como una rata o redomada zorra

que roba las ideas de mi tarro.

¡Ay! Cuídate de mí, que si te agarro,

no habrá pereza ruin que te socorra

ni evite que te manden a la porra

las fuerzas de este verso tan bizarro.

Y de esta forma arreglaré mi yerro:

dejando de portarme como un burro

para ser de mi Euterpe el más fiel perro.

A ella he escrito –y también porque me aburro–

este soneto en que mi intento encierro,

aunque realmente me ha salido un churro.

Ley antitabaco

Mis alacranes sacan de un viejo baúl un aguijón inédito sobre la ley que prohibió el tabaco en lugares públicos, una ley que tuvo efectos muy positivos, pero que en su esencia suponía una intromisión del Estado en la parcela privada de cada hijo de vecino:

¡Oh bondadoso Gobierno

que, contra el viento y las olas,

cuidas con celo paterno

de españoles y españolas!

Como un padre protector

del occidente de Europa,

prohíbes al fumador

fumar tomando una copa.

Y hoy miran con desagrado

las personas implicadas

que ley de tanto calado

venga a prohibir sus caladas.

Rebeldes a tus mandatos,

¡ay, cuántos de ti reniegan

y, como hijos ingratos ,

contra tus leyes alegan

que en esta España de pillos

entre toros y fumones,

hoy prohíben los pitillos

si ayer fueron los pitones.

Y algún vicioso te insulta

diciendo que, bajo cuerda,

te gusta más una multa

que a un moscardón una mierda.

“¿A quién multarás mañana?”,

te espeta el que el humo atrae,

“¿a quien cante una sardana

protegida por la SGAE?

¿Al fondón que no haga pesas

ni corra de sol a sol?

¿Al comedor de hamburguesas

llenas de colesterol?

Si me vas a sancionar,

diré que es muy razonable

que quien prohíbe fumar

es un gobierno infumable”.

¡Aplástalos, Padre Estado,

con tu mano protectora,

y tenga el fumadorado

menos humos desde ahora!

Limpia su cáncer, su sarro,

haz su mal aliento trizas,

y que de cada cigarro

no queden más que cenizas.

El dedo nos chuparemos

sin humos, sin cáncer ya

y diremos como memos:

“¡Qué bien nos cuidas, papá!”.