lunes, 22 de enero de 2018
martes, 16 de enero de 2018
Fin del Almanaque de alacranes
Y ahora sí, adiós. He aquí la última hoja del Almanaque de alacranes. Lo he pasado muy bien con vosotros. Muchas gracias por haber acogido a mis ponzoñosas mascotas:
Tras mil pinchazos y afanes
dados a izquierda y derecha,
hoy firman su última fecha
mis nocivos alacranes.
GLOSA
Y parece que fue ayer
cuando, con pompa y empaque,
comenzaron a morder
en las hojas sin hacer
de mi tóxico almanaque.
No han sido nada holgazanes,
han trabajado a piñón,
y por eso mis truhanes
piden ya jubilación
tras mil pinchazos y afanes.
Nacidos para picar
y provocar escozor,
han sabido envenenar
sin provocar escozor
ni llegarnos a matar.
Certeros como una flecha,
han escrito en breves trazos
el perfil de cada fecha
con mil y un aguijonazos
dados a izquierda y derecha.
Si no es mérito el veneno,
la constancia sí lo es,
y fuera de algún traspiés,
cada día ha estado lleno
y completo cada mes.
Tienen el alma maltrecha
y extenuada, por cierto.
Con la maleta ya hecha
para volver al desierto,
hoy firman su última fecha.
Descansad en vuestro asilo
de solaces ermitaños
con el tórax bien tranquilo
de haber esparcido daños
con vuestro tóxico estilo.
Yo os di el ser y yo os libero
para que hagáis vuestros planes
y envenenéis con esmero
por vuestro propio sendero,
mis nocivos alacranes.
lunes, 15 de enero de 2018
Alacrán número mil
Alacráneo pone su particular colofón al Almanaque, que con hoy llega su aguijón número mil. Mañana descansarán en paz:
Este librito es la tumba
de unos poemas, que son
la tumba de unas ideas,
que son la tumba de un yo.
viernes, 12 de enero de 2018
Anécdota (segunda parte)
Al ver el éxtasis de Lucía, Marcos dio un bufido y le dio la mitad derecha de la hoja rasgada, que contenía el poema completo. ¡Qué horrible desengaño para la pobre amante!
MITADES REUNIDAS
Mira, nena, ponte aparte;
si eres mona, es bajo un trapo,
que la pena de mirarte
me abandona cuando escapo.
Tu boquita es de basuras,
tu nariz mide once varas.
¡Qué bonita eres a oscuras!
¡Qué feliz si no me amaras!
Deja a mi alma en paz. Si quieres
que te diga que te quiero,
dame calma y más mujeres;
dame, amiga, más dinero.
Di que sí, que este es tu adiós;
dame tu fe notarial,
que sin ti nunca, ¡por Dios!,
me moriré, ¡menos mal!
jueves, 11 de enero de 2018
Anécdota (primera parte)
Candidalgia recoge aquí una anécdota repartida entre el día de hoy y el de mañana:
Lucía bebía los vientos por Marcos, pero este nunca le dio a entender que la correspondiera. Un día Lucía sorprendió a Marcos escribiendo unos versos y, sin poder resistirlo, quiso asomarse a leerlos. El chico se resistió, pero ella, tenaz como un catarro, consiguió asir el papel, con tan mala fortuna que lo rasgó por la mitad y se quedó con la mitad izquierda del poema. Cuando lo leyó, Lucía se creía flotar. ¡Al fin se sabía correspondida!
MITAD IZQUIERDA DEL PAPEL
Mira, nena,
si eres mona,
que la pena
me abandona
Tu boquita,
tu nariz
¡Qué bonita
¡Qué feliz
Deja a mi alma
que te diga:
dame calma...
dame, amiga
Di que sí,
dame tu fe,
que sin ti
me moriré.
miércoles, 10 de enero de 2018
Alacrán criticón
Alacrante se explaya en un último repaso a diversos estratos profesionales:
Si algún código penal
permitiese hablar sin cuota,
le diría a más de un nota
que lo suyo no es normal.
A ese rey de la canción
(o más bien del decibelio),
más creído que evangelio,
más subido que inflación,
si me ofreciera ocasión
le diría sin bozal
que lo suyo no es normal.
Al gurmet de restaurantes
le gritaría en su cara
que escuchara que es cuchara
y no pluma de Cervantes,
ni nos venda por entrantes
lo que entra hasta en un dedal,
que lo suyo no es normal.
Al periodista de fuste
que se cree canciller
le haría no entretejer
la verdad con el embuste,
y le guste o no le guste,
que aprendiera a ser plural,
que lo suyo no es normal.
Al escultor que es un astro
pero no tiene taller
y lo que hace es exponer
como obra de arte un camastro
que ayer adquirió en el rastro,
le soltaría tal cual
que lo suyo no es normal.
Al modisto con poderes
de mudar modas de un día
según quiera, le diría
que le eche un par de alfileres
y haga ropa a las mujeres,
no a rectángulos sin sal,
que lo suyo no es normal.
A la modelo que anhela
que un modistillo de ésos
le amortaje bien los huesos
que ella expone en pasarela,
le bordaría en la tela
sin ponerle epidural
que lo suyo no es normal.
martes, 9 de enero de 2018
Confesión de un notario
Alacrante, que es un chismoso, se valió de su tamaño minúsculo para colarse en un confesonario mientras un escribano confesaba sus faltas y pecados a un cura:
Confieso que soy notario,
Padre, cincuenta años ha.
Multiplique usted por eso
mis pecados y verá.
Al revés que los poetas,
mi pluma puede afirmar
que vivo de la escritura
y soy rico como un zar.
Mas también confieso, Padre,
que me dedico a plagiar,
porque firmo lo que otros
me presentan y ya está.
Y nado tanto entre Notas
que en vez de fe, ya doy fa,
y claro, Padre, me pasa
que apostato sin parar.
De hecho, por ser tan melómano,
busco siempre con afán
que sea cantante y sonante
toda gestión notarial.
Y ahí, ahí se ve, Padre,
dónde suelo tropezar:
mi pecado más frecuente
es sin duda el capital.
¿Qué haré, Padre? ¿Cómo puedo
ganarme la eternidad?
¿Yo, que a todos doy Poderes,
no me podré a mí salvar?
Éstas son todas mis culpas...
Pero bórrelas y en paz,
porque si yo no doy fe
la que da Dios no valdrá.
lunes, 8 de enero de 2018
A MIS GUSANOS
Pocos poemas habrá tan barrocos, desengañados y macabros como este alacrán de Filosón:
Larva que arraigarás en mi fiambre
royendo mi aparato digestivo
o el páncreas o esta mano con que escribo.
Larva a quien yo concederé raigambre,
en mí podrás fundar un vasto enjambre
que con mis restos seguirá bien vivo.
Mi mente os servirá de aperitivo,
en mis neuronas saciaréis el hambre.
Seré vuestra cocina, vuestra cama,
vuestro atril, vuestra alcoba, vuestro váter.
Un día dejaréis vuestro pijama
y saldréis en escuadra de mi cráter,
como un nublado que ante el sol proclama
que mi carroña fue vuestra alma mater.
viernes, 5 de enero de 2018
Alondra
Los alacranes se están volviendo blandos a lo último. Candidalgia toma el poder:
Sobre la carretera
que cruza el campo
la alondra picotea
granos de asfalto.
Y ante unas ruedas,
apura los centímetros
hasta que vuela.
jueves, 4 de enero de 2018
Una vez más —la última—, Candidalgia rinde homenaje a Córdoba, concretamente a la Torre de la Calahorra, que preside el puente romano desde la otra orilla.
TORRE DE LA CALAHORRA
La torre de un tablero de ajedrez,
el prisma de basalto de un volcán,
el trono donde reina Abderramán,
la cárcel ribereña de un gran pez.
La Córdoba más llena de altivez,
la puerta que le sirve de zaguán,
el mirador al que las aguas van
a hacerse retratar por una vez.
Su nombre, Calahorra. Su perfil
aspira a recia efigie de blasón,
su piedra tiene timbre de añafil,
de trompa belicosa a cuyo son
la Historia escribe un libro en cada atril
y en cada atril compone una canción.
Por cierto, ¿cómo queda mejor el soneto? ¿En la forma acuñada por Candidalgia o en esta variante de Chis, que propone sustituir el último terceto por este otro, con un genial verso final?
Esa es la Calahorra: un gran bastión,
el mejor monumento entre otros mil,
la mole que me mola mogollón.
miércoles, 3 de enero de 2018
LISI A QUEVEDO
Pocos poetas han expresado el amor con la vehemencia y el ardor de Francisco de Quevedo, que consagró a una mujer oculta bajo el nombre de Lisi lo mejor de su alma. Candidalgia afirma haber hallado en los archivos de Villanueva de los Infantes el único soneto que la misteriosa Lisi envió en respuesta a las alabanzas de su sufridor y desazonado amante, que escondía la llama de su pasión amorosa bajo la cáscara de una poesía festiva y chocarrera que nos ocultan al mejor Quevedo, el de la pasión erótica y el desengaño metafísico:
Se me antojan tus versos una mueca
de hastío a los disfraces de los necios,
nueve parcas que hilasen menosprecios
midiendo desengaños con su rueca.
Tú me mostraste una alegría hueca,
mentiste al esconderme tus aprecios
bajo el engaño de unos versos recios,
tras la ilusión de una ilusión ya seca.
Si me hubieses mostrado tu alma presa
de mí, tu viento esclavo de mi espuma,
hubiera entrado a tu galerna en calma
y hubiera descubierto con sorpresa
la risa de Demócrito en tu pluma,
las lágrimas de Heráclito en tu alma.
martes, 2 de enero de 2018
EN DEFENSA DE LA MUJER
La curva es mejor que la recta, a decir de Escorporal. He aquí un aguijón contra la anorexia:
No escondas la guitarra de tu talle
ni te avergüences de esas dos palomas
de picos rojos en las blancas lomas
que se alzan a los lados de tu valle.
Cimbrea tu cintura por la calle
y deja libres florecer tus pomas;
no te castigues en hacerlas romas,
¡Dios cinceló tan bien cada detalle...!
Y así, como te hizo, me perturbas
y atraes a tus jardines mi alma incauta;
por eso, olvida a las hambrientas turbas
ceñidas a ser reglas de una pauta:
mis dedos quieren rasguear tus curvas,
y no los agujeros de una flauta.
lunes, 1 de enero de 2018
ORUGA, FETO Y ALMA
Mí padre, que era un gran pensador, hablaba con gran esperanza de la vida después de la muerte, pero nunca plasmó por escrito sus teorías y comparaciones. He aquí una pobre versión de su majestuoso pensamiento:
ORUGA, FETO Y ALMA
(Pensamiento de mi padre)
¡Cuánto ama el lodo gris la verde oruga
mientras se arrastra! ¡Y cuánto lo lamenta
al verse mariposa y darse cuenta
de que el cielo no tiene envés ni arruga!
Igual que el feto, que al urgir la fuga
del cómodo diván de la placenta,
se da al llanto hasta ver cuánto calienta
la luz que acalla el llanto y se lo enjuga.
Igual que el alma, que a la tierra pálida
se aferra ciega y coja. Roto el lazo
que la lastraba, se descubre inválida,
y cuando al fin la muerte, en un abrazo,
le arranca la placenta y la crisálida,
ve a Dios y ríe y vuela en su regazo.
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