Fin del Almanaque de alacranes

Y ahora sí, adiós. He aquí la última hoja del Almanaque de alacranes. Lo he pasado muy bien con vosotros. Muchas gracias por haber acogido a mis ponzoñosas mascotas:

Tras mil pinchazos y afanes

dados a izquierda y derecha,

hoy firman su última fecha

mis nocivos alacranes.

         GLOSA

Y parece que fue ayer

cuando, con pompa y empaque,

comenzaron a morder 

en las hojas sin hacer

de mi tóxico almanaque.

No han sido nada holgazanes,

han trabajado a piñón,

y por eso mis truhanes

piden ya jubilación 

tras mil pinchazos y afanes.

Nacidos para picar

y provocar escozor,

han sabido envenenar

sin provocar escozor

ni llegarnos a matar.

Certeros como una flecha,

han escrito en breves trazos

el perfil de cada fecha

con mil y un aguijonazos

dados a izquierda y derecha.

Si no es mérito el veneno,

la constancia sí lo es,

y fuera de algún traspiés,

cada día ha estado lleno

y completo cada mes.

Tienen el alma maltrecha

y extenuada, por cierto.

Con la maleta ya hecha

para volver al desierto,

hoy firman su última fecha.

Descansad en vuestro asilo

de solaces ermitaños

con el tórax bien tranquilo

de haber esparcido daños

con vuestro tóxico estilo.

Yo os di el ser y yo os libero

para que hagáis vuestros planes

y envenenéis con esmero

por vuestro propio sendero,

mis nocivos alacranes.

Una vez más —la última—, Candidalgia rinde homenaje a Córdoba, concretamente a la Torre de la Calahorra, que preside el puente romano desde la otra orilla. 

TORRE DE LA CALAHORRA

La torre de un tablero de ajedrez,

el prisma de basalto de un volcán,

el trono donde reina Abderramán,

la cárcel ribereña de un gran pez.

La Córdoba más llena de altivez,

la puerta que le sirve de zaguán,

el mirador al que las aguas van

a hacerse retratar por una vez.

Su nombre, Calahorra. Su perfil

aspira a recia efigie de blasón,

su piedra tiene timbre de añafil,

de trompa belicosa a cuyo son

la Historia escribe un libro en cada atril

y en cada atril compone una canción.

Por cierto, ¿cómo queda mejor el soneto? ¿En la forma acuñada por Candidalgia o en esta variante de Chis, que propone sustituir el último terceto por este otro, con un genial verso final?

Esa es la Calahorra: un gran bastión,

el mejor monumento entre otros mil,

la mole que me mola mogollón.

Un menú

Chis habla sobre uno de los menús más solicitados del mundo:

—Nosotros somos aquel 

rico manojo de espárragos 

que nadie llegó a freír 

por más que se lo mandaron.

La de la vergüenza

Alacrán para vituperar a la vergüenza, hecho por Chis, el desvergonzado:

—Soy la última aceituna 

de aquel plato de la fiesta 

que se quedó, tras la ingesta, 

más solita que la una. 

Más mirada que tocada, 

me pasó lo que era obvio: 

que arrugada y ya pasada, 

quedé compuesta y sin novio. 

El quinto pino

Mis alacranes desgranarán por unos días la letanía de las cosas inútiles y que pasan desapercibidas. Chis se pone hoy en la piel del quinto pino:

Yo soy ese quinto pino 

tan lejos de todo el mundo 

que el Colón que a verme vino

no divisó ni el segundo; 

y hasta el más aventurero 

acabó de mí tan harto 

que no pasó del tercero, 

y cuanto menos del cuarto. 

Siete palabras al azar

En cierta ocasión, un vate propuso a mis alacranes que compusieran un soneto a partir de siete palabras aleatorias. Dichos vocablos, pronunciados al azar por siete bocas inocentes, resultaron ser los que siguen: piruleta, resistencia, venturoso, ruiseñor, palabra, niebla y venturoso. Esto les salió:

La vida es una dulce piruleta

que lame el tiempo como buen goloso;

se zampa cada sueño venturoso

y siempre quiere más, nunca está a dieta.

Sin que opongamos resistencia o treta,

nos chupa, nos desgasta sin reposo

y vuelve nuestro cuerpo antes lustroso

en niebla al sol, en humo de escopeta.

Del ruiseñor pervive la armonía,

pervive la fragancia de la rosa;

de mí, cuando la tumba se me abra,

habrá una flor sobre mi carne fría,

encima de mi carne habrá una losa,

y encima de mi losa, una palabra.

Soneto rabioso

Cuando el diablo no tiene nada que hacer, con el rabo mata moscas, dice el refrán. Los alacranes, cuando no tienen nada que hacer, versifican sin ton ni son, como en este aguijón de Chis, el locuaz:

Rémora torpe de cargado barro

que roes mi musa con tu cruel modorra

como una rata o redomada zorra

que roba las ideas de mi tarro.

¡Ay! Cuídate de mí, que si te agarro,

no habrá pereza ruin que te socorra

ni evite que te manden a la porra

las fuerzas de este verso tan bizarro.

Y de esta forma arreglaré mi yerro:

dejando de portarme como un burro

para ser de mi Euterpe el más fiel perro.

A ella he escrito –y también porque me aburro–

este soneto en que mi intento encierro,

aunque realmente me ha salido un churro.

El mundo es un pañuelo

Chis se nos vuelve casi filosófico en esta patochada:

¡Qué típica es esa escena

en que, al ser dos presentados,

se declaran intrigados:

«Oye, tu cara me suena»!

Y es que todo está en cadena

en la tierra que habitamos;

y a poco que caminamos,

se percibe con recelo

que este mundo es un pañuelo

donde todos nos sonamos.

La encajera

Fijaos qué patochada se le ocurrió a Chis el día que conoció el celebérrimo cuadro de Vermeer:

¡Qué dolor de espalda y cuello

arrastró tras tanta espera

la mujer de rostro bello

que posó como Encajera!

Mosquitos

Los alacranes, invulnerables a los mosquitos, se compadecen sin embargo de los miserables humanos en que los cénzalos asestan sus traicioneras banderillas. Habla Chis: 

Después de haber matado a aquel mosquito

que en mí saciaba su asquerosa hambre,

me dijo mi mujer dándome un grito:

¿Por qué asesinas a tu propia sangre?

Frases de amor

Chis se ha enamorado locamente de Candidalgia, bebe los vientos por ella. Para muestra, un botón:

Tanto te adoro, mujer,

y me tienes tan loquito

que he llegado a no comer

cuando no tengo apetito.

Regalo para regalo

Los hay detallistas a más no poder, como este que vio Chis:

Compró papel de color 

para regalos Gonzalo,

y le dijo al vendedor:

―¿Lo envuelve para regalo?

Sol

El mismo sol nos alumbra a suecos y españoles, pero ¡qué distinto lo vemos en una y otra latitud! Así lo consigna Chis:

El mismo sol de justicia

que alumbra nuestros estíos,

para los climas más fríos

más bien es sol de injusticia.

Complejos

Chis nos presenta una pequeña paradoja, es decir, una paradojita:

―¿Tienes complejo? ¿Y por qué?

Todo el mundo, hasta los viejos,

tiene alguno. ―Ya lo sé.

Pero el mío, ya se ve,

es que no tengo complejos. 

Hipérbole ocurrente

Chis nos ofrece aquí a los que somos pobres en verbo rápido y espontáneo una comparación o hipérbole que podemos usar siempre que queramos ponderar la dificultad de cualquier problema:

Ese problema, lo admito,

me parece más complejo

que pasar ante un espejo

y no mirarse un poquito.

La amistad y el amor

Cuando uno busca a su media naranja y no la encuentra, siempre están los amigos, como atestigua Chis en este diálogo que sorprendió entre dos solterones:

―Se me pegan como lapas,

más las feas que las guapas.

―A mí me huyen, no te creas,

más las guapas que las feas.

―Pues no haremos nunca amigas,

pero sí muy buenas migas.

¡A trabajar!

Las paradojas de la vida reviven con la Pascua en una contradicción que formula Chis no sin cierta amargura:

¿Y ahora, Lunes de Pascua,

que resucita el Señor,

es cuando el empieza el vía crucis

de volver a la labor?

Hoy Chis nos fustiga con uno de sus inocuos y malos juegos de palabras:

El que tiene un pequinés
en su casa por mascota,
lo que tiene en verdad es
un perro de menos-cota.

El valor de las ruinas

Chis, como otros muchos, no comprende el valor que poseen las ruinas:

―Aquí fue el palacio honrado

de un rey moro. Lo consigna

un sillar desportillado.

―Pues podría haber buscado

otra vivienda más digna.

Piropos de Pero Grullo

Para los faltos de ideas, Chis sugiere nuevos piropos cosechados en el reino de Pero Grullo:

¡Ay, niña! Con tu mirar,

de tal manera me pones

que no puedo trabajar

cuando estoy de vacaciones.