Fin del Almanaque de alacranes

Y ahora sí, adiós. He aquí la última hoja del Almanaque de alacranes. Lo he pasado muy bien con vosotros. Muchas gracias por haber acogido a mis ponzoñosas mascotas:

Tras mil pinchazos y afanes

dados a izquierda y derecha,

hoy firman su última fecha

mis nocivos alacranes.

         GLOSA

Y parece que fue ayer

cuando, con pompa y empaque,

comenzaron a morder 

en las hojas sin hacer

de mi tóxico almanaque.

No han sido nada holgazanes,

han trabajado a piñón,

y por eso mis truhanes

piden ya jubilación 

tras mil pinchazos y afanes.

Nacidos para picar

y provocar escozor,

han sabido envenenar

sin provocar escozor

ni llegarnos a matar.

Certeros como una flecha,

han escrito en breves trazos

el perfil de cada fecha

con mil y un aguijonazos

dados a izquierda y derecha.

Si no es mérito el veneno,

la constancia sí lo es,

y fuera de algún traspiés,

cada día ha estado lleno

y completo cada mes.

Tienen el alma maltrecha

y extenuada, por cierto.

Con la maleta ya hecha

para volver al desierto,

hoy firman su última fecha.

Descansad en vuestro asilo

de solaces ermitaños

con el tórax bien tranquilo

de haber esparcido daños

con vuestro tóxico estilo.

Yo os di el ser y yo os libero

para que hagáis vuestros planes

y envenenéis con esmero

por vuestro propio sendero,

mis nocivos alacranes.

Pero Grullo

Ahora, una perogrullada de Viperio:

—Yo soy Pero Grullo, 

soy ese gran hombre 

que tiene el orgullo 

de haber dado nombre 

a grandes verdades 

tan ciertas de suyo 

que al término añades: 

«Es de Pero Grullo».

Olvidos

Semejante al tormento de ayer, es este que describe Viperio:

—Soy el nombre de esa actriz 

que, con ser tan conocida, 

de repente se os olvida 

por un lapsus o desliz. 

Y porfiáis y perjuráis, 

la lengua os pica, os escuece, 

y el tormento crece y crece, 

pero no me pronunciáis.

Ser y estar

Viperio dedica este aguijón para los extranjeros que se quiebran la cabeza para saber cómo demonios distinguir esa dicotomía única que establece el español entre los verbos ser y estar. Es el epitafio de un lingüista:

Si alguno quiere lograr

distinguir estar de ser,

que venga a mi nicho a ver

que mi salita de estar 

no es mi salita de ser.

Fe de vida

He aquí al pobre Viperio tratando de salir a flote de la prosa vil:

Aunque esta vida porcuna 

se empeña en meterme el día 

por los morros, todavía 

sigo siendo un giraluna.

En mis hojas, una a una,

se escancia una luz pirata 

que sirvo en copa de plata 

al corazón disidente, 

que bebe lo suficiente 

para no estirar la pata.

Siete palabras al azar

En cierta ocasión, un vate propuso a mis alacranes que compusieran un soneto a partir de siete palabras aleatorias. Dichos vocablos, pronunciados al azar por siete bocas inocentes, resultaron ser los que siguen: piruleta, resistencia, venturoso, ruiseñor, palabra, niebla y venturoso. Esto les salió:

La vida es una dulce piruleta

que lame el tiempo como buen goloso;

se zampa cada sueño venturoso

y siempre quiere más, nunca está a dieta.

Sin que opongamos resistencia o treta,

nos chupa, nos desgasta sin reposo

y vuelve nuestro cuerpo antes lustroso

en niebla al sol, en humo de escopeta.

Del ruiseñor pervive la armonía,

pervive la fragancia de la rosa;

de mí, cuando la tumba se me abra,

habrá una flor sobre mi carne fría,

encima de mi carne habrá una losa,

y encima de mi losa, una palabra.

La arroba, segunda parte

Abundando en la misma pulla de ayer, Viperio vuelve a arremeter contra la arroba sonetilmente, en respuesta a quienes argumentan que oponerse a la modernidad (si así puede llamarse a lo políticamente correcto) es de rancios:

¡Oh docto caballero, no le subas

arrobas al lenguaje, que lo agachas!

¿Qué entiende él de machos ni de machas

ni de los nuevos piensos que le incubas?

¿Habremos de embriagarnos como cubas

y, en fe del nuevo idioma que remachas,

enterrar ya las haches y las hachas,

pisar también las uves y las uvas?

La arroba no me arroba —lo confieso—,

desde que un Cid la convirtió por vieja

de medida en vocal y perdió peso.

Y a riesgo de volverme negra oveja,

la lengua es como un buen jerez. Por eso,

yo no la llamo rancia, sino añeja.

Poemita con la L y con la D

Viperio, siempre juguetón con las palabras, ha concebido la idea de componer cuatro octosílabos en que, amén de las vocales, sólo se empleen dos fonemas consonánticos: la ele y la de. Veamos si le sale:

Al hada leda le di

lodo helado y lid alada,

y adalid de la adulada,

lado a lado le dolí.

El Cid

Viperio se lamenta de que los clásicos sean merecedores de muchas alabanzas y ya está:

Como todo distinguido

español de buena vid,

declaro que no he leído

el Cantar de Mío Cid.

(Por cierto, me veo en el deber de desmarcarme de mis alacranes: yo sí en lo he leído).

La letra ese

Una de las consonantes más frecuentes del español es la ese, tanto que, cuando un extranjero trata de imitar el sonsonete de nuestro idioma, lo hace bisbiseando. Lo mismo ocurre con la letra o. Una día le dijo un extranjero a un español que nuestra lengua tiene demasiadas oes, y el español le repuso: «Yo no lo noto». Viperio no piensa llear la contraria a los guiris; es más, les da la razón con este aguijón:

Seríais más ricos y famosos
si usaseis ases o sisaseis osos.

Alacrán musical transcrito

Bueno, pues este era el mensaje de Viperio, que no tiene ni idea de pautación musical, dicho sea de paso. ¡Una partitura toda llena de negras! ¿Dónde se ha visto?

Si la solfa adoré, sí,

Lala —mi sol— asimila

dosis y dosis y Mila

la ha lamido sola así.

Alacrán musical

Viperio está aprendiendo solfeo, y tan experto y lanzado se ve que hoy, en vez de hablar, cantará. ¿Habrá debajo de esta pauta musical un mensaje cifrado? Lo hay, para quien lo averigüe (adiverto que el mensaje no tiene ni pies ni cabeza, pero sí melodía). 

VALE frente a OK

Talibán de la palabra. Así me motejó un amigo carioñosamente. Yo, en vez de recibirlo como ultraje, lo hice bordar en mis escudos y gallardetes. Soy un talibán, sí. A mí, me tocan algunas cosas de España y me puedo indignar más o menos; pero es tocarme el idioma y brotarme el guerrillero, el cruzado que llevo dentro. Hoy llevo en el alma la herida del OK, esa infame abreviatura anglosajona que trata de cercar la ilustre raigambre, la vetusta latinidad de nuestro VALE, la palabra que remata la obra más grandiosa de nuestra literatura. Si el hidalgo manchego alzara la cabeza, dejaría a los molinos en paz y arremetería contra las hordas de barbarismos que invaden el solar ibero. El OK no solo intenta desplazar al VALE, sino a otras hermosas expresiones como «dar el visto bueno» o «dar el beneplácito», cuya sonora afectividad está siendo infestada por un frígido y nefasto «dar el OK». ¿Cuándo resucitarás, Alonso Quijano? Mis alacranes te reclaman, y expresan su deseo en el siguiente aguijón:  

Vamos a ver cuándo sale

por fin la dichosa ley

que proteja a nuestro Vale

y prohíba ya el Okey.

Maternidad

Las sobreobligaciones que la sociedad de hoy en día impone a la mujer (lo que otros llaman liberación) obligan a desgarros tan tremendos como este consignado todos los días por Viperio:

A su mamá detestó 

cuando ésta lo destetó.

Poesía

Viperio, a quien hacía tiempo que no se le veía por aquí, nos sorprende con una definición de la poesía en que hace cierto el castellanísimo refrán de que cada cual arrima el ascua a su sardina:

La poesía es un veneno

que acumula el corazón,

y cada vez que está lleno,

lo clava con su aguijón.

La inspiración es intempestiva

El sino del poeta que no vive exclusivamente para sus versos (¡qué pobreza vivir solamente para eso!) es buscar tiempo bajo las piedras para escribir. Eso conlleva que la inspiración te sorprenda paseando por la calle, conduciendo por la autovía o intentando conciliar el sueño. Viperio resume en este serventesio en qué consiste el reto de la inspiración:

Cuando yo escribo, para seros franco,

empleo una estrategia bien distinta:

al desafío del papel en blanco,

opongo el del bolígrafo sin tinta.

Palabra nueva

A decir de Viperio, habría que añadir una palabra al diccionario:

Si tiene tres hojas, trébol. 

Si tiene cuatro, cuatrébol.

EL JAPONÉS HISPANÓFILO

Lo que puede ocurrir si no poseen los rudimentos de una ciencia. El presente caso, verídico a más no poder, le sucedió a Viperio tratando al alacrán japonés que nos deleitó ha poco con un aguijón bilingüe:

Un japonés se enamoró de España

en Tokio, e hizo un pseudo-diccionario

de español-japonés lleno de maña

y de este peculiar vocabulario:

«Un perro regalado es un can-dado;

un nido de cigüeñas, cigüeñal;

un lenguado castrado, un deslenguado;

un gran moral sin moras, inmoral;

un miembro pequeñito es un membrillo;

un cónclave de osos, un osario;

una peste ridícula, un pestillo,

y un buscador de setas, un sectario».

Con su buen lexicón entre las manos,

el japonés se nos plantó en Castilla

y, tras hablar con cuatro castellanos,

arrojó a la basura la cartilla.

Si el hábito no se hace con la forma,

no basta a la razón ninguna norma.

Japonés=Español

¡Que no estaba en japonés! Que resultó que el alacrán de ayer estaba en español; la confusión fue resultado de un pésimo criterio de puntuación y separación de palabras, como suele ocurrirle a los internacionales amigos de Viperio:

Mi chica, la morenita,

come y no, no ayuna nada,

y ya asume avasallada

que su molla no se quita.

Si sellara su boquita,

ganara más en tipito.

Comí chihuahua, y no quito

que ella se coma una vaca,

que si su boca no saca,

no supera ya su hito.

Un alacrán japonés

Un alacrán japonés (esto es, un alaclán) envió una curiosa carta a Viperio, a quien le pirra esto de los intercambios. Si hay alguien que chapurree la lengua del Sol Naciente, haga el favor de traducirnos las líneas de dicho alaclán:

Michika lamore nita,

komei no, noayú nanada,

iyasume abasa yada

Kesumoya Nosekita.

Siseyara subokita,

ganara masen tipito.

Komichi wa, waino kito

keya sekoma unabaka,

kesisu bokan Osaka,

nosu pera Yasu-Hito.