Zonas de la ciudad

Chis aplica en su aguijón la metáfora para describir el casco urbano:

Vives cerca de un jardín,

un pulmón del casco urbano,

y yo cerca del confín,

es decir, vivo en el ano.

Lluvia

Hoy, en Córdoba, ha caído la primera verdadera lluvia de otoño: veinticuatro horas de agua celestial y olor a tierra mojada. Candidalgia lo celebra:

  

Cuando, tras una sequía,

se descarga un chaparrón,

los arroyos, de alegría,

cogen una indigestión.

Campo, campo, campo...

El dueño del terrario de alacranes se va al campo unos días a cumplir lo del menosprecio de corte y alabanza de aldea. Para solemnizar mi desconexión urbana, Candidalgia ha creado este aguijón almibarado para recordar de dónde venimos, de dónde nos hemos desarraigado:

Quien no pasó en el campo noche alguna

no ha visto las estrellas ni la luna.

La calor

Las temperaturas estivales de este año bien merecen este aguijón de Chis:

Entre un asfalto que arde

y un sol que vale por dos,

¿qué panes cocerá Dios

en el horno de esta tarde?

Ciudad

En este bordón Chis deja entrever su nostalgia de una vida campestre y sin mobiliario urbano desnaturalizado:

Las parabólicas
son girasoles blancos
con heliofobia.

Cateteces distintas

La controversia entre campo y ciudad vuelve a las andadas de la mano de Alacrante:

¿Quién manifiesta en verdad

mayor incapacidad

cuando fuera se pasea?              

¿El cateto de la aldea

o el cateto de ciudad?

LA VIRTUD DE LA LAGARTIJA

Alacrón nos adoctrina sobre la virtud de la austeridad: saber vivir consiste en rodearse de la menor cantidad de objetos posible. Con el cuerpo -casi- nos basta. Y para dar ejemplo, escribe en décimas de cabo roto, es decir, prescindiendo de la última sílaba de cada verso, que cada lector debe poner d eso imaginación:

Quien emprenda algún camí-,

nunca llene el equipá-

de trastos y cachivá-

que no le sean precí-.

En andando de esta guí-,

no tendrá ningún tropié-,

y aunque llegue hasta la mé-

con menos cosas encí-,

tendrá por contrapartí-

menos callos en el pie.

Sabia en punto a tal crité-

era una vil lagartí-

que tenía por diví-

la austeridad y la ascé-.

Se pasaba el día enté-

puesta en una roca chá-

como hierática está-,

y bajo un sol de justí-

se declaraba una actí-

feligresa del dios Ra.

Merced a este desapé-

de las cosas mundaná-,

con sus dones de ermitá-

salvó una vez el pellé-.

Llegó hasta el bicho un chicué-

más bicho que el reptilí-,

lo asió del rabo el muy pí-

mientras cogía un guijá-

y soltaba a bocajá-

un ladino ji ji ji.

La lagartija, en tal bré-,

se zafó y salió por pá-

desprendiéndose del rá-

por no perder la cabé-.

La cola se agitó inquié-

en las manos de aquel brú-;

y ella, en un lugar segú-,

se volvió a ti, lector bué-,

a preguntarte muy sé-:

«¿Harías lo mismo tú?».

Extremismos

Los extremos no son buenos. He aquí un ejemplo, por obra y gracia de Ponzoñón:

Es tan, tan ecologista

que defiende a toda vela

los derechos a que exista

el virus de la viruela.

El artificio y la naturaleza

¡Qué mundo, Facundo! El artificio y la naturaleza, en competencia, según observa mi alacrán Filosón:

El piropo más fantástico

que se dice a una plantita

es decir que es tan bonita

que hasta parece de plástico.

Cambio de costumbres en las cigüeñas

Ponzoñón aprovecha la reciente llegada de la primavera para criticar las costumbres últimamente sedentarias de las antaño nómadas cigüeñas:

LAS CIGÜEÑAS 

Y EL VERTEDERO

Se aprestaba una bandada

de cigüeñas a emigrar

cuando, a mitad de jornada,

hallaron un muladar.

«Quedémonos aquí abajo.

Con esta pensión completa,

no habrá que buscarse el tajo

cruzando medio planeta».

Y se quedaron no un día,

sino hasta diez estaciones,

dando lugar a la cría 

de otras diez generaciones.

Un día, el ayuntamiento

de aquella ciudad dispuso

cambiar el emplazamiento

del vertedero en desuso.

Y soterrando entre peñas

y pinares la basura,

privaron a las cigüeñas

de su comida segura.

Viéndose sin pan ni vino

y casi en pleno verano,

emprendieron el camino

de vuelta a suelo africano.

Como ya se habían muerto

las que sabían llegar,

nunca llegaron a puerto 

y se ahogaron en el mar.

Cuando el progreso te tala

las raíces, no podrás

ni echar adelante el ala

ni echar el ala hacia atrás.

Los ríos de ayer y los de ahora

Antaño se decía del agua de los ríos: agua corriente, mierda no consiente. Hoy, recelosos de los bucólicos arroyos, nos fiamos más del agua tratada y depurada de los grifos (grifo quería decir antes «monstruo»), como observa Ponzoñón:

Tan sucia y puerca pasea

ese río su agua angosta

que, cuando llega a la costa,

no desemboca, se mea.

Fabulita

Ponzoñón nos obsequia hoy con una fábula que ni el buen gusto de Esopo ni el de Samaniego o Iriarte hubieran recopilado para su inmortal ramillete de moralejas:

LA TENIA Y EL EMBRIÓN

Pido primero perdón

antes de pedir la venia

si os provoco indigestión

al contar lo que una tenia

le decía a un embrión:

«No sé por qué padecemos

por parte del anfitrión

pareceres tan extremos

cuando, en fin, los dos comemos

de su misma digestión».

El pobre embrión le dijo:

«Porque el vientre que tú tomas

por hotel es mi cobijo,

y serás por lo que comas

un parásito, no un hijo».

Calló el gusano a la par

que muchos frescos que alegan

que su nombre o su solar

les da derecho a alcanzar

lo que sus obras les niegan.

Competencia

A veces el progreso compite de forma inusitada con la naturaleza, como consigna Ponzoñón en estos versos:

Más alto que las secuoyas

de California, el naranjo

que se cría en la maceta

de mi piso ciento cuatro.

Campo y asfalto

Ponzoñón es el más urbano de todos mis alacranes. El otro día fui al campo y saqué del terrario a mis alacranes. Al principio, salieron muy contentos a ver mundo, pero fue dar un par de pasos y empezar a vacilar, a retraerse y a volver a su dulce prisión. El más escarmentado fue Ponzoñón, que dedicó este aguijón a su excursioncilla campestre:

¡Qué bello es ir por lo alto 

de un monte, entre flores, brezos,

aves, riscos y cabezos...

siempre y cuando exista asfalto 

por el que andar sin tropiezos!

Según se mire

Cosas del perspectivismo, según Viperio:

¡Qué diferente es el sol

cuando alguno lo compara 

con el oro de un crisol 

o con un huevo sin clara!

El hombre y los animales

No es la inteligencia, no es el habla, no es la libertad lo que nos hace diferentes del resto de los animales. Filoso tiene la respuesta:

―Hay una categoría 

que nos hace desiguales 

de todos los animales.

―¿Y cuál es? ―La hipocresía.

La evolución de la oreja

Teoría de la evolución, según Ponzoñón:

La siguiente evolución

del hombre será en la oreja.

Se adaptará a la presión 

del móvil, y si se deja, 

acabará hecha un tablón. 

Rocío y escarcha

Ahora que diciembre nos deja las primeras escarchas, a mi lírica Candidalgia se le ha ocurrido hacer una invernal asociación de ideas:

El rocío aterido

se llama escarcha,

y nace cuando al prado

le salen canas.

Saturno

Chis nos ofrece hoy un aguijón de resonancias cósmicas:

El planeta más en forma
que hace corro en torno al sol
es Saturno dando vueltas
mientras baila al julajop.

Lugares bucólicos

Alacrónico, siempre aferrado a la consigna de que cualquier tiempo pasado fue mejor. Esta fue su impresión después de pasar por los extensos fresales de Huelva, protegidos bajo plástico:

Cuando vi plastificados
los fresales de estos prados,
supe que el locus amoenus
de los poetas pasados
había venido a menus.