Día festivo: A una mujer que se maquillaba y estaba hermosa

Ni es cielo ni es azul. Uno de los sonetos que más me gusta del Siglo de Oro (esto es, de toda la literatura española) es uno de los hermanos Argensola, uno de los primeros casos de escritores hermanos en la literatura española. Se llamaban Bartolomé y Lupercio. Los dos fueron poetas y escribieron mucho. Curiosamente, el soneto más famoso que tenemos de ellos no se sabe de quién es: si de Lupercio o de Bartolomé. Da igual. Es un soneto que, partiendo de una anécdota baladí e incluso frívola, nos lleva a una de las conclusiones filosóficas y sorprendentes de nuestra literatura:

A UNA MUJER QUE SE MAQUILLABA Y ESTABA HERMOSA

Yo os quiero confesar, don Juan, primero,
que aquel blanco y color de doña Elvira
no tiene de ella más, si bien se mira,
que el haberle costado su dinero.

Pero tras esto confesaros quiero
que es tanta la beldad de su mentira,
que en vano a competir con ella aspira
belleza igual de rostro verdadero.

Mas ¿qué mucho que yo perdido ande
por un engaño tal, pues que sabemos
que nos engaña así Naturaleza?

Porque ese cielo azul que todos vemos,
ni es cielo ni es azul. ¡Lástima grande
que no sea verdad tanta belleza!

Los del siglo XVI en el siglo XXI

¡Cuántas veces he pensado: debería haber nacido en otro siglo, por ejemplo, el XVI! ¡Con su heroísmo, su poderío, sus reyes, sus pensadores, sus poetas...! Alacrante cavila al revés: ¿qué pasaría si tantos personajes de esa época fueran nuestros coetáneos?

Si los del siglo XVI vivieran

en este XXI que da horror,

¿qué aficiones y oficios ejercieran?

Carlos V sería un dictador.

Lutero sería santo y no blasfemo.

Los tercios españoles, futbolistas.

Hernán Cortés, un deportista extremo.

Garcilaso y Fray Luis, ecologistas.

Don Felipe II, funcionario.

Víctima de Al-Qaeda, el gran Cervantes.

Y aquel Gran Capitán, un empresario.

¡Gracias al Cielo que vivieron antes!

Primavera sucia

¡Qué poco poético es Ponzoñón! Es un asqueroso pragmático, enfangando en el lodazal de la prosa vil:

Árboles y enredaderas,

vuestras flores olorosas

adornan las primaveras,

pero hay que ver lo asquerosas

que nos dejan las aceras.

Hipérbole ocurrente

Chis nos ofrece aquí a los que somos pobres en verbo rápido y espontáneo una comparación o hipérbole que podemos usar siempre que queramos ponderar la dificultad de cualquier problema:

Ese problema, lo admito,

me parece más complejo

que pasar ante un espejo

y no mirarse un poquito.

Nichos

Similitudes inquietantes. Fijaos en lo que se fija Alacráneo:

Hoy que construyen los nichos

como bloques de viviendas,

¿no estarían mejor dichos

como bloques de moriendas?

Una anécdota

De Domingo Rodríguez Bernal, roteño de pro y bebedor de ponzoñas alacraneras, me llega esta anécdota verídica que, aún vivos en nuestros oídos los recientes sones semanasanteros, ha vertido Alacrón en el versátil molde de los versos:

Vino un negro de Dakota

en Semana Santa a Rota

(que esta ciudad gaditana

tiene base americana,

y el sujeto de mi cuento

estaba allí de sargento).

Maravillado y perplejo,

miraba el magno cortejo

de cornetas y tambores

cuando vio los resplandores

que emitían por lo menos

cuatrocientos nazarenos.

Yo no sé qué sudor frío

le subió en escalofrío

desde los pies al cogote

al ver tanto capirote

ocupando impunemente

las calles llenas de gente.

Sólo sé que el pobre lego

tomó las de Villadiego

y, pese a ser militar,

le oyeron todos gritar:

«¡El Ku Kux Klan está aquí!

Con estos ojos lo he visto.

¡Primero matan a Cristo

y ahora vienen a por mí!».

Día festivo: un poema de León Felipe

Llevaba tiempo aguantádome las ganas de poner versos de este poeta, de León Felipe, poeta franco, que tira verdades tan a la cara que a veces duelen por lo desnudas, por lo prosaicas. Pero pocos vates hay en el siglo XX que trnaspiren tanta emoción, tanta intensidad. De sus Versos y oraciones del caminante sacó este hermoso poema dedicado a Cristo y dedicado al hombre. ¿Por qué Dios no interviene en nuestras cosas? ¿Porque no existe? ¿O por lo que dicen estos versos?

AQUÍ VINO Y SE FUE

¿Y dexas, Pastor santo, tu grey en este valle hondo... escuro...? 

                                                         Fray Luis de León

Aquí vino... 

y se fue 

Vino, nos marco nuestra tarea 

y se fue.

Tal vez detrás de aquella nube 

hay alguien que trabaja 

lo mismo que nosotros, 

y tal vez 

las estrellas 

no son mas que ventanas encendidas 

de una fábrica 

donde Dios tiene que repartir 

una labor también.

Aquí vino 

y se fue

Vino, lleno nuestra caja de caudales 

con millones de siglos y de siglos. 

nos dejó unas herramientas... 

y se fue.

Él, que lo sabe todo, 

sabe que estando solos 

sin Dioses que nos miren 

trabajamos mejor.

Detrás de ti no hay nadie. Nadie, 

ni un maestro, ni un amo, ni un patrón.

Pero tuyo es el tiempo. El tiempo y esa gubia 

con que Dios comenzó la creación.

La amistad y el amor

Cuando uno busca a su media naranja y no la encuentra, siempre están los amigos, como atestigua Chis en este diálogo que sorprendió entre dos solterones:

―Se me pegan como lapas,

más las feas que las guapas.

―A mí me huyen, no te creas,

más las guapas que las feas.

―Pues no haremos nunca amigas,

pero sí muy buenas migas.

Canciones sin final

Alacrante dirige hoy su microdiatriba hacia gran parte de las canciones pop, rock, etc. que carecen de final. Mi escorpión no se explica cómo es que los autores se curran el principio de las canciones y su desarrollo, pero el final ni se molestan en inventarlo, cuando el final de una composición musical puede ser tan explosivo o más que el principio. Y conste que a un servidor le gustan muchos cantantes anti-final:

¡Qué malos compositores

los que, al hacer su canción,

faltos de ideas mejores,

las dejan sin conclusión!

Sus finales se resumen

en que, en forma gradual,

van bajando su volumen

y carecen de final.

Escritores ricos

Como el empresario que, a fuerza de trabajo, crea un imperio económico que legar a sus descendientes, lo mismo algunos privilegiados escritores a quienes hace ricos la pluma, esa arisca amante que a muchos llama, pero a pocos escoge. Habla Alacrante:

Ese autor sin parangón

que hoy entierran entre sones

ganó miles de millones

con sus obras de ficción.

Y vivió de la novela

para que su hijo, contento,

a la sombra de su estela,

pudiera vivir del cuento.

Fábula de la nube y el rayo

Hay dos refranes que me llaman la atención porque cada uno es un mentís del otro: De tal palo, tal astilla, y su opuesto: De padres cojos, hijos bailaores. Y lo peor es que ambos son ciertos. Sobre el segundo refrán ha construido mi alacrán Alacrón una fábula moral:

«¡Cómo es posible que haya

engendrado yo esta cumbre

de defectos que es mi hijo!

No hay nada que lo acostumbre

a emular ni aun a distancia

las paternas aptitudes

que atesoraban mis genes

y que no sé dónde puse.

Cualquier cosa que le ordene

o le prohíba, la incumple.

Si trabajo, él gandulea;

si soy risueño, él es lúgubre;

si me impongo, se chotea;

si me humillo, se me sube;

si yo adoro la verdad,

él es siervo del embuste;

si le digo que se pierde,

él me dice que lo busque;

si le regaño, se ríe;

y si no le riño, sufre.

En el mundo no hay un padre

ni un hijo menos comunes.

¿La naturaleza es sabia?

Pues conmigo ha sido inútil».

Esto soltó un pobre padre

cuando de pronto una nube

de algodón sereno y blando

parió un rayo. La gran lumbre

le hizo dar un buen respingo,

y más aún el retumbe

del trueno que lo siguió.

El padre entonces del púber

dijo: «El cielo también tiene

una prole bien voluble

y dispareja si un rayo

es el hijo de una nube

y su nieto un trueno. (Jiban,

pero son cosas que ocurren).

¡A trabajar!

Las paradojas de la vida reviven con la Pascua en una contradicción que formula Chis no sin cierta amargura:

¿Y ahora, Lunes de Pascua,

que resucita el Señor,

es cuando el empieza el vía crucis

de volver a la labor?

Día festivo: un poema al Cristo del Amor

Hoy, más amor. Esta vez traigo un soneto del poeta cofrade y malagueño que fue José Luis Hurtado de Mendoza y Bourman. Quizá desprestigiada por su espíritu cofrade y religioso, la poesía de este autor alcanza a menudo cotas de emoción y desnudez que lo colocan en el Parnaso de la mejor poesía religiosa, como en estos versos dedicados al Cristo crucificado que procesiona la malagueñísima cofradía del Cristo del Amor:

Amor es no tener por recibida
la ofensa que nos hacen, olvidarse
del propio corazón para volcarse
en el otro y al otro dar cabida.

Es dar la mano al que la mano pida,
es renuncia y perdón, es inmolarse;
es sufrir y callar, sacrificarse.
Amor es dar, y más si es dar la vida.

Y todavía es más: es todo eso
brindado al desamor, al enemigo,
dar bien al mal y a las tinieblas luz.

Es pagar el desprecio con el beso,
es, en fin, el amor... No sé, ¿qué digo?
Amor es Dios pendiente de la cruz.

Esto no es un alacrán

Efectivamente, lo de hoy no es alacrán ni envenena. Es Viernes Santo, y aunque el silencio es lo más adecuado, hoy quiero no callar y expresar a Cristo crucificado la muda sorpresa y el impotente sobrecogimiento que provoca el verlo clavado en una cruz y escarnecido:

¡Que se te cae el amor, Señor, cuidado!
¡Que se te cae el amor y no me cabe!
¡Que se te va y mi corazón no sabe
qué se hace con un Dios enamorado!

¿Yo qué hago con la sangre que me has dado?
¿Qué haré cuando el aliento se te acabe
si no lo sé aspirar, de tan suave,
ni apenas contener, de tan cansado?

Si cae tu corazón, ¿dónde se guarda?
¿Cómo se cierra tu costado abierto?
¿Qué hacer cuando tu luz ya no nos arda?

Que si te vas, que si tu adiós es cierto,
que si me quedó aquí... Señor, aguarda.
¿Yo qué hago con un Dios que se me ha muerto?

El martín pescador y el pescador Martín

Alacrón, en este jueves luminoso más que el sol, nos brinda una fábula peregrina y sucedánea:

    EL MARTÍN PESCADOR
  Y EL PESCADOR MARTÍN

«Ayer, cuando fui a almorzar
―me abordó un amigo mío―
descubrí un rostro en el bar
clavadito al tuyo, tío.
Igual como por ensalmo
en el más leve matiz,
te copiaba palmo a palmo
a excepción de la nariz».
Harto de tanto discante,
yo, que fui siempre a esos ruidos
demasiado petulante
para admitir parecidos,
le dije: «A ver si ese clon
que me endilgas por la cara
va a guardar la relación
absurda, irrealista y rara
que un pescador que pescaba
halló en un ave que había».
«¿Qué es eso?». «Un cuento que acaba
y empieza por tu miopía.
Un pescador cuyo nombre
era Martín fue a pescar
el campano y el renombre
que el pez le pudiese dar.
Atento a lograr su hazaña,
eligió el río Nalón
y sacó su larga caña
a la espera de un salmón.
En tanto que el hombre fragua
planes para hacerse rico,
salió un pájaro del agua
con una trucha en el pico.
Era un martín pescador
que, con su pez en el buche,
regresó a su mirador
de estratégico acebuche.
El tipo, sin mucho juicio,
le espetó así: «Te pareces
a mí en el común oficio
de hacer pescados los peces.
Y no somos tan extremos
como todos nos proclaman,
porque los dos respondemos
a Martín cuando nos llaman».
Sacudiéndose la pluma
del húmedo chapuzón,
el ave, con gracia suma,
respondió a la observación:
«No te confundas, ruin,
que no es del mismo color
el ser pescador martín
que ser martín pescador».

Lo religioso

Tanto como está de moda criticar estos días lo religioso, y hay algunos que, con ser ateos o agnósticos, profesan una religión más contumaz que el catolicismo más furioso, como atestigua Filosón en el alacrán de este Miércoles Santo:

¿Qué eres tú? Yo soy cristiano.
¿Y tú? Yo soy sintoísta.
¿Y tú qué eres? Hinduista.
¿Y tú qué? Yo soy vegano.

El verdadero amor

Histeriador reflexiona sobre la naturaleza del verdadero amor, y si este es más agente o paciente:

Y me atrevo a preguntar:
¿quién quiere más a su esposa:
quien le regala una rosa
o va con ella a comprar?

Hoy Chis nos fustiga con uno de sus inocuos y malos juegos de palabras:

El que tiene un pequinés
en su casa por mascota,
lo que tiene en verdad es
un perro de menos-cota.

Día festivo: un poema de Ibáñez Langlois

Hoy es Sábado de Pasión; mañana, Domingo de Ramos. Toca amor, toca Dios. Hay un precioso libro de versos del formidable poeta chileno José Miguel Ibáñez Langlois llamado Libro de la Pasión del que lo extraería todo, pero me conformaré con este fragmentito que podría funcionr como pórtico de la Pasión. Una pesadilla de Pedro:

Maestro dice Pedro

soñé que te morías en la noche del huerto

los demonios velaban tu pálida agonía

entre sangres y hedores se apagaba tu reino

desperté sobre el aire del pavor y sentí

tus ojos en los míos y el pecado y la muerte

me miraban desde el fondo de mi sueño

el pecado y la muerte eran tú mismo.

Viernes de Dolores

Hoy es Viernes de Dolores, víspera de las vacaciones de Semana Santa. Hoy muchos llegan a otra meta volante en esta alocada carrera hacia las vacaciones, y Filosón pone las cosas en su sitio. ¡Aguafiestas!

Y justo cuando al fin hube sabido

qué cosa era vivir,

cuando pude aprender de lo vivido,

me tuve que morir.

Jueces

En todos los oficios se mete la pata, aunque hay ciertas profesiones en que una metedura tiene más repercusiones que en otras, como nos recuerda Alacrante:

Tras dictar una sentencia

tan absurda como injusta,

ese juez que no me gusta

sentó jurisimprudencia.

Flema británica

Por lo que dice en su alacrán, creo que Alacrante no entiende muy bien a qué se refiere eso de la flema británica:

¿Quién le da ya ese jarabe

y que espute sin problema

a ese inglés que está muy grave

porque tiene mucha flema?

El Brexit y Gibraltar

Alacrónico opina hoy, después de meses de silencio, sobre la cuestión británica y las inimaginables implicaciones que aún puede acarrear el Brexit a los hijos de la pérfida Albión:

Desde que el Reino Unido dijo nones

a todo lo que Europa suponía,

también le dijo no a la economía

de todo su mosaico de naciones.

Le dijo no al arroz con mejillones,

le dijo no a Marbella y su bahía,

le dijo a no este sol de Andalucía

y a su veranearnos de gorrones.

Ahora que Inglaterra ya no es socia

y anhela convertirse en una extraña,

también está diciendo adiós a Escocia.

Y para rematar su gran campaña,

¿sabéis ahora qué es lo que negocia?

Que vuelva Gibraltar a ser de España.

El buen tiempo

Ponzoñón arremete contra quienes hablan del clima según los tópicos del buen o el mal tiempo:

Aquel demente decía:

―¡Qué buen tiempo: despejado!―.

Y estábamos en sequía.

Y cuando por fin llovía:

―¡Vaya! El mal tiempo ha llegado.

Día festivo: un poema de Rafael Adolfo Téllez

De Rafael Adolfo Téllez, tan buen poeta como hombre, aprovechando la reciente publicación por parte de Renacimiento de su antología La soledad del aguacero, traigo hoy este poema que no sé si calificar de emotivo o sobrecogedor, con lo que imagino que ambos adjetivos le cuadrarán. El dolor, la añoranza, el desgarro del pasado, el paso del tiempo… ¿qué más decir? Que lo digan estos versos:

UN HOMBRE SOLO EN SU VIEJA CASA

el árbol de la tumba de mi hermana

  Jorge Teillier

Un hombre solo en su vieja casa

puede sentir,

mientras aviva el fuego, 

la sombra helada de los suyos

dibujándose en el muro.

Sentir cómo, bajo las grandes piedras del patio,

murmura 

un alfabeto antiguo.

Un hombre solo, sentado junto al fuego, 

oye pasos de una lluvia

que viene de muy lejos.

Ahora sabe, mientras se apoya por un momento

sobre el muro,

que su cuerpo es sombra

que el viento se obstina en dispersar.

Ahora se hace tarde

y sabe que, junto al árbol de la tumba

de su hermana,

crecen también las iniciales de su nombre.