El valor de las ruinas

Chis, como otros muchos, no comprende el valor que poseen las ruinas:

―Aquí fue el palacio honrado

de un rey moro. Lo consigna

un sillar desportillado.

―Pues podría haber buscado

otra vivienda más digna.

Piropos de Pero Grullo

Para los faltos de ideas, Chis sugiere nuevos piropos cosechados en el reino de Pero Grullo:

¡Ay, niña! Con tu mirar,

de tal manera me pones

que no puedo trabajar

cuando estoy de vacaciones.

Día festivo: Bendito seas, Amor, perpetuamente.

Hoy traigo a colación versos añejos como el buen vino, de los que ganan con el tiempo. Son de un poeta llamado Francisco de Figueroa (1536-1620), que al vivir entre escritores gigantes, puede parecer hoy en día un don Nadie. Pero creo que estos versos enamorados lo desmentirán:

Bendito seas, Amor, perpetuamente,

tu nombre, tu saeta, venda y fuego;

tu nombre, por quien vivo en tal sosiego

amado y conocido de la gente;

tu flecha, que me hizo así obediente

de aquélla, por quien todo el mundo niego;

tu venda, con que me hiciste ciego,

por que mirase más perfectamente;

y el fuego sea bendito, cuya llama

no toca al cuerpo, que es sutil y pura,

y el alma sola de su gloria siente.

Y así el dichoso espíritu que ama

dirá, tu rostro viendo y tu figura:

Bendito seas, Amor, perpetuamente.

El lado luminoso de la vida

Chis, al igual que Brian en la escena final de su vida, propone a Luis XVI y a todo el que quiera darse por aludido que mire the Bright Side of Life:

Después de ser degollado,

dijo el rey con gracia y arte:

—Yo siempre, tan despistado:

una vez más me he dejado

la cabeza en otra parte.

Inmensa contradicción, llámese debilidad

Todos estamos apegados a la tierra, incluso los que tienen las miras puestas en la otra vida. Filosón es implacable como siempre:

¿Por qué en el íntimo anhelo

que al católico hace andar

todos desean el cielo

y nadie quiere llegar?

Calvos patentes

Escorporal, siempre atento a tendencias, nos da cuenta hoy de la moda de raparse la cabeza, que en la mayoría de los varones esconde o patentiza la desdicha de una calvicie inexorable:

El día en que vi diezmada

mi melena ayer frondosa,

dejé mi testa rapada

y, como un Borgia en la losa,

dije al fin: O todo o nada.

FÁBULA CON INMORALEJA

El pesimista de Alacrón nos endilga hoy una fábula con inmoraleja, propia de estos tiempos que corren:

Una manada de búfalos

emigró con rumbo al norte

para buscar algún trago

de agua que echarse al gañote

y esquilmar otras praderas,

otros pastos y otras flores.

Tras cien leguas de llanura

con idéntico horizonte,

arribaron a ese río

típico de los mejores

documentales zoológicos

de la tele. Y cuando el lote

bufalil bebió en las aguas

y fue a cruzarlas sin bote,

salieron los consabidos

cocodrilos avizores

que en las series susodichas

se lanzan a hacer garrote

vil a los pobres rumiantes.

Los que el azar dejó incólumes,

vadearon bien la muerte

usando como escalones

las testas cornamentadas

de los búfalos menores 

que asfixiaban los reptiles,

y así salieron a flote.

Si alguien digiere esta fábula

documental mientras come,

que se trague también esta

inmoraleja de postre:

si tu hermano en el camino

tropieza y cae, no lo ignores:

pisa y trepa por sus cuernos

para ser más alto y noble.

Beethoven y las modas actuales

Los pésimos gustos de las modas actuales chocan con los de Ponzoñón (y con los míos, dicho sea de paso):

¡Qué flaco favor se hubiera

Beethoven hecho a sí mismo

si, en vez de aquel gesto serio,

concentrado y decidido

con que quiso eternizarse,

hubiese puesto morritos!

Día festivo: un poema mío

Hoy tengo la alegría de anunciaros que acabo de dar a luz otro libro de poemas. El matrón ha sido Calixto Torres con su impagable mecenazgo editorial. El niño se llama Alma inmortalmente enferma, y es un poemario sobre el paso del tiempo y el desconocimiento de lo que nos rodea y lo que no sabemos que nos rodea. Espero que quienes lo leáis reviváis parte de la emoción que los ha engendrado. Abajo a la izquierda está el enlace con la editorial, y aquí también. Más abajo, un botón de muestra:

Alma inmortalmente enferma (Detorres Editores, 2017)

El oficio que da más dinero

Alacrante revela cuál es la ocupación que da más dinero al día:

—¿Qué oficio da más dinero:

juez, médico o catedrático?

—Yo creo que el de cajero,

el de cajero automático.

Pecados santos

Pese a estar catalogados oficialmente como pecados, hay muchos que, no solo no son pecados, sino virtudes, como dice Filosón:

Quien piadosamente miente
con un benéfico intento,
ese infringe santamente
el octavo mandamiento.

Post-San Valentín

Ayer fue San Valentín. Tras la ceguedad y el flotar del día de los enamorados, llega la realidad conyugal del día a día, la prole que normalmente sucede a los arrebatos de pasión. He aquí el ejemplo de aquellos que la fuerza de la costumbre curte en las lides del llanto, el insomnio, las lágrimas y la caca. Es de Chis:

Tras su llantina inhumana,

un padre acostó a su cría

sin poner como solía

su infausta alarma temprana.

Dijo la esposa: «Y mañana,

¿quién te levanta, solete?». 

Y él dijo con sonsonete:

«Tranquila, no pasa nada:

la niña está programada

para llorar a las siete». 

OVILLEJOS POR SAN VALENTÍN

Por San Valentín, Candidalgia ha elaborado una alabanza al santo en unas estrofas algo raras llamadas ovillejos. Veamos qué le ha salido:

¿Quién hace al alma tilín?

Valentín.

¿Y qué provoca en quien ama?

Llama.

¿Y qué hay que dejarle abierta?

La puerta.

Y por eso, es cosa cierta

declararse prisionero

si el catorce de febrero

Valentín llama a la puerta.

¿Cómo decir mis amores?

Con flores.

¿Y qué cuesta un ramo entero?

Dinero.

¿Y quién paga tanta flor?

Amor.

Entonces, ¿es un error

demostrar cuánto se ama

a una fiel y hermosa dama

con flores, dinero, amor?

Pero ¿a ella le alegra, di?

Sí.

¿Qué es lo que opina en su seno?

Que es bueno.

Por lo tanto, ¿qué es amar?

Regalar.

Y si el amor, sin dudar,

es entrega en sus raíces,

si a ellas las hace felices,

sí que es bueno regalar.

¿Entonces tienes ya fe?

¿Qué?

Que si el amor te cautiva.

¡Viva!

¿Cuál es tu patrono en fin?

San Valentín.

Desde Roma hasta Pekín,

desde el rico hasta el mendigo,

que digan todos conmigo:

¡Que viva san Valentín!

Oficios

Alacrante, siempre dado a hablar de oficios diversos; hoy homenajea a los trabajadores que se dejan la piel en el tajo: 

La clientela más granada

me honra sin duda al juzgar

mi gestión como empleada

como la más reputada

que hay en este lupanar.

Día festivo: Dióxido de carbono, un libro de Juan José Vélez Otero

Dióxido de carbono (Valparaíso Ediciones, 2016) es el sugerente título del poemario firmado por el sanluqueño Juan José Vélez Otero. Dióxido de carbono es un libro de remembranzas, nostalgias y soledades:

Ahora la nostalgia, o la larva de aquello

que la produjo un día.

El tono de estos dos versos da una idea de la comedida desolación que puebla el libro:

Ya sé

que si aún laten nuestros sueños

nosotros somos sus muertos

no enterrados

    todavía.

El tiempo pasa implacable y en sus manos no somos más que virutas, gotitas, un salpicar fugaz de noria, como reconoce el último verso de Visita a una amiga de mi madre. Su perenne huida nos convierte en irreconocibles para nosotros mismos:

Este hombre pasea solo por las calles

encendidas de la ciudad,

camina,

    piensa,

atardece.

Tal conciencia del paso del tiempo engendra versos tan nihilistas como estos de su poema conclusivo, Dióxido de carbono:

Al fin estar despierto es puro azar,

una ecuación atroz de moléculas viejas.

Al fin y al cabo, de nosotros no quedará más que nuestro nombre en listas y documentos como el Libro de Familia o el DNI, según afirma el magnífico poema El nombre, sobrecogedor catálogo de la vida humana.

Por otra parte, Vélez Otero expresa estas inquietudes con un amplio dominio de la métrica que va desde el verso más libérrimo, como en el poema Toribio, hasta sonetos de impecable factura.

En definitiva, el aire que respira Vélez Otero en este poemario contiene más dióxido que oxígeno, más dolor que melancolía, más fracasos que victorias, sensación inevitable cuando uno vuelve la vista atrás y recuerda todo lo que ha dejado de existir, más bien todo aquello en lo que hemos dejado de existir, según afirma este excelente soneto:

NEC QUAE PRAETERIT HORA REDIRE POTEST

Cómo después de acordado

da dolor.

Jorge Manrique

Parece todo un sueño, que no tuve

conciencia de aquel tiempo ya vivido,

tan corto se me hizo ese latido,

pasó como la sombra de una nube.

Me siento que no soy, que no estuve

donde tuve que estar, que no he entendido

Aquello que pasaba, ni el olvido

Continuo al que he llegado pronto. Sube

El mirlo de la niebla hasta mi alcoba

y canta recordando una mañana

perdida sin fermento en la distancia.

Es bruma que da sueño y que me roba.

Apoyo la cabeza en la ventana.

Qué solos los columpios de mi infancia.

Faltos de un sentido

Pese a que las estadísticas prediquen lo contrario, entre las personas que carecen de alguno de los cinco sentidos, los que más abundan no son ciegos y sordos, sino un grupo de discapacitados cada vez más preocupante, los que aquí moteja Chis:

Si usas lentes de contacto

y ese audífono divino,

¿cuándo harán un artefacto

que contribuya con tino

a tu sentido del tacto?

Moda y medida

Alacrante arremete hoy contra las medidas que la moda impone a los consumidores, sobre todo consumidoras:

Modistos que sois leyendas,

¿es por culpa de vosotros 

que lo que adaptan las tiendas 

es nosotros a las prendas,

no las prendas a nosotros?

Corazón de quirófano

Espero que esto que relata Chis no haya sucedido nunca en ningún quirófano:

A un cardiólogo su amante

enfermera le pedía

durante una cirugía

pruebas de amor más constante,

cuando en medio del trasplante

y persuadiéndola en vano,

dijo el pobre cirujano

con el órgano en la palma:

—Pero ¿no me ves, mi alma,

el corazón en la mano?

Crecer

Alacráneo, el lúgubre:

Crecer es menguar
si se tiene en cuenta
que el buen progresar
del cuerpo acrecienta
los años de cuenta
que te han de quitar.

Desigualdades

Una verdad de nuestros días. La expresa Alacrante sobre nuestro sistema educativo:

Si un alumno saca un diez,
es un niño inteligente,
y si saca insuficiente,
el maestro irá ante el juez.

Día festivo: EL PESO DE TODA LA HUMANIDAD, Un poema de Javier Gallego

De Javier Gallego, estupendo poeta, magnífico pensador e infatigable editor de la revista literaria Voladas, traigo un poema de contundente fe en el hombre, aunque aparente justamente lo contrario. Somos imperfectos, malvados, egoístas… ¿Determinismo biológico? ¿Pecado original? Lo cierto es que, a pesar de todo, lamentamos y deploramos nuestra imperfección, cosa que no experimenta ningún ser vivo del mundo:

EL PESO DE TODA LA HUMANIDAD

El peso de toda la humanidad

recae sobre tus hombros.

Todos tus antepasados pesan

y eres heredero de todos sus pecados.

No un cuaderno en blanco,

vienes pautado y con mano firme,

escriben las generaciones entre tus líneas.

Insiste la lluvia en los surcos que el pasado

entre los campos arañó con mano caprichosa.

Y tendrás que asumir que tú mismo

traspasarás esa culpa

o quizás perdonar a la humanidad

que hace equilibrios en tu espalda.

Nuestras vidas son el Guadalquivir

Candidalgia y Filosón (¡qué alacranes tan dispares!) han aliado su talento lírico la una, su sátira escéptica el otro, para crear este aguijón que, a mi juicio, les ha salido redondo:

¡Si pudiéramos vivir

rodeándote sin cesar

como hace el Guadalquivir

para no llegar al mar...!

La fusa y la corchea

Alacrón nos habla en esta fábula sobre los que se ufanan de ser cabezas de ratón y tuertos en el país de los ciegos:

LA FUSA Y LA CORCHEA

Una fusa escueta y joven,
casquivana y algo tuna
se ufanó de integrar una
partitura de Beethoven.
Y al juzgarse venerable
en razón de tal presea,
una estúpida corchea
le echó en cara su execrable
cincuentavo de compás,
y alegó que a ella tocaba
ser la nota que se alaba,
puesto que duraba más.
Como esta nota notoria
voceaba su primacía,
y la fusa no cedía
ni un ápice de su gloria,
llevaron su trapisonda
por el pentagrama entero
en busca del medianero
dictamen de una redonda,
que sentenció: «Las corcheas
que se precian de su fama
por un tris de pentagrama
son igual que las pigmeas
que neciamente presumen
de que sus breves personas
son más nobles que las monas
en cuestiones de volumen».

Moscas

Candidalgia ha sabido hallar la dudosa poesía que rezuman las moscas:

Forman caleidoscopios
en nuestro cuerpo
las moscas con las lentes
de los ocelos.